quinta-feira, 7 de julho de 2011

Pregunta

Después de tantos años

Todavía no sabemos

Lo que es un ser humano

quarta-feira, 6 de julho de 2011

El hombre duplicado

A leitura do livro de Jose Saramago O homem duplicado, está provando ser uma experiência para lá de interessante. O encontro de um homem com o seu duplo é um tema fascinante. O duplo é o mesmo. Borges. Eu sou esse duplicado que anda por aí, esse eu que não sou eu e que anda por aí dizendo ser eu mesmo. É o tema da identidade. Do ser eu quem digo ser. Mas quer eu diga ou não ser quem eu acho ser, pouco estarei sabendo a mais sobre mim mesmo, e é disto que se trata. O ser que eu sou, que se espelha em todos com quem me encontro. Borges outra vez: los miles de reflejos que entre los dos crepúsculos del dia, tu rostro fue dejando en los espejos, y los que irá dejando todavía.

El descubrimiento del ser que soy, y que es o puede ser una réplica de alguien que anda por ahí. De un Julio Cortázar cronopio y fama. ¿Cuántos he sido, cuántos seré? A veces tienes un vislumbre, una certeza casi clara. Una evidencia tangible de que eres ese ser que se multiplica y se reúne cada vez que se dispersa. La experiencia de leer El hombre duplicado de José Saramago está siendo la experiencia de ser Saramago en la hora en que lees ese libro escrito por ti mismo. Eres Saramago.

domingo, 3 de julho de 2011

Romance

Sueño con escribir un romance. Talvez el sueño sea más con estar escribiendo un romance. Eso mismo: sueño que escribo un romance. Que tengo un cuaderno donde voy escribiendo de a poço o de a mucho, como un tejido contínuo, sin comienzo ni fin. Un lugar donde pudiera ir escribiendo cada cosa que me viniera a la cabeza. Ir montando un rompecabezas inmenso. Poniéndole forma literária a lo que está allí, a lo que me rodea, a esa realidad infnita de la que todos formamos parte.

Ahora siento la luz de la tarde en los ojos, la música próxima, voces vecinas, el gemido de un bebé, el canto de un pájaro. El tejido de la vida. No sé si escribiría un romance al modo tradicional. Talvez ésta sea mi forma de traer la vida al papel, a tus ojos, a tus anteojos. Ir dejando que la vida venga. La gente, el clima, los pájaros, el tiempo que pasa y no vuelve, esta tarde de domingo.

sábado, 2 de julho de 2011

Melodía

Bajan las palabras como gotas, como la lluvia que esta terde, con su sonido plicploquante, suena como un piano infinito. Escuchas los sonidos del agua, ves las palabras apareciendo, y en esta tarde de lluvia, sientes algo muy antiguo a que perteneces envolviéndote, conteniéndote, es un capulllo. Oyes otros sonidos, y el agua, las palabras, la música a lo lejos, son como una melodia que te recoge al origen. Una tarde así estás como contenido en el tiempo, en la casa, en el fluir de las horas que pasan. Sos uno con lo que ocurre, aún con las pequeñas inconveniencias de lo cotidiano. Todo se armoniza en la música de la lluvia y las palabras, en el sonido de la vida que pulsa.