sexta-feira, 15 de outubro de 2010

Tentativa

Sería un desafío para su condición de escritor. Levantarse y llegar hasta el computador y escribir en el exacto estado de conciencia en que se levantara. Las cosas parecían desafiar esta posibilidad o propósito. Los fósforos no estaban en su lugar, no los encontrabas y seguías queriendo escribir en el exacto estado en que te levantaras esa mañana de sábado de octubre. Recordabas el día anterior. La reunión con el padre Comblin. Dilma. La granja de Genaro y Gláucia. Aquellos rostros que estaban en tu memoria. La vuelta a casa a la noche. Las luces de la ciudad. Y ahora esta madrugada intentando capturar lo que fuera ese día tan especial que te dejara exhausto. Militares. Serra. Lula. Todo pasa como en un turbilhão. No te procupes por el portuñol. Tratas de escribir en el exacto estado en que te has levantado esta madrugada. No desfigurar, no adaptar, no ajeitar.

Dejar que el río de la vida te lleve a la ciudad de Dios, como aquél bello salmo dice. Un salmo que no encuentras a estas horas de la madrugada en tu vieja y querida Biblia ecuménica. Talvez allí hubiera una clave. Oikía. Casa. Espacio. No lo sabes, pero lo intuyes. Los rostros de Comblin. Mónica. Los rostros de todos los presentes. Hailton. É isso aí, bicho. João Fragoso. Irmã Cecília. Lembras de Gita. O e-mail do teu pai ontem tinha um tom especial. A pessoa que volta a ser ela mesma. Los leería en sus horas de recogimiento. El padre Contreras. Te preguntabas por tu lugar en la Iglesia de los Pobres. Iglesia pueblo de Dios. La granja de Genaro y Gláucia. Esta mañana de octubre de 2010. No habría golpe militar. Nunca más. No, aquello no. Solo amor y paz. Fraternidad. Seguimiento de Jesús. Ontem à noite voltaras cansado. Sono. Pensavas na Divina Mãe. Jesus. São Francisco. Ramón. Tudo gira e dá voltas. É de noite ainda. Logo mais chegará o sol. O sol não falha. Irmão Sol. Bom dia.

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