Não poderias levar todos os teus livros contigo. Não, ao menos, do modo como gostarias de os levar: um a um, pedaços que são, da tua existência, da tua casa, essa casa que aprendeste a habitar, a ser, desde pequeno. Levarias teus livros, então, de outro modo. A sensação de vê-los te traz de volta as horas intermináveis passadas na sua companhia. As longas noites de vigília. As tardes em que o sol ou a chuva.
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