El tejido fino de la vida

Me duelen las manos de tanto escribir. Recuerdo un labrador de Gurugi que decía que aún doliéndole la pierna, iba a trabajar. Lo que siento cuando estoy aquí, en mi lugar, nada más me lo puede dar. Esperar el día aún de noche, como acechando. Lluvia. Leer un libro de Julio Cortázar que un amigo me regaló hace años: "Valise de Cronópio," una recolección de textos. Fue como ir volviendo en el tiempo. Hablar con ese amigo por teléfono. Ir a otros libros, a partir del libro de Cortázar. Edgar Allan Poe: "Poemas e ensaios." Seguir con Georges Simenon: "O porto das brumas." Ver una película con Robin Williams: “Boulevard.” El sinsentido también tiene sentido. Tratar durante el día, de ir encontrando un rumbo. Amarillo. Pintar unos cuadraditos de este color. Celeste, verde, morado, naranja. La lluvia me trajo de vuelta a la tarde, pero a la mañana conseguí dar una vuelta. Ver el mar, siempre el mar. Verde turquesa bajo el cielo. Y toda esa vida en la peatonal. Recordar un libro de José Comblin ("Vocação para a liberdade"), muchos libros. Un libro son todos los libros. La libertad, ser uno mismo. Cortázar, Comblin, Poe. Amor, familia, amigos. Lo poco es mucho. Lo ínfimo es lo esencial. La trama fina de la vida. Gracias. Buenas noches.

Eternamente

Comienza el día. El canto de los pájaros. El cielo azul celeste rosado. La infinidad de pensamientos y recuerdos que acuden al ahora. Y sobre este suelo, empezar este día que se anuncia de una manera tan tenue. Ir recogiendo esos hilos de luz que construyen y constituyen lo eterno aquí. Tratar de mantener el foco en lo que es positivo y constructivo. Aquello que nace de la esperanza y la realimenta. La sonrisa de alguien en la calle. La mirada de un niño. La presencia de una mariposa que nos da señales de algo muy sutil que está por todas partes. La vida no se agota – no se puede ni se debe agotar -- en el golpe o la resistencia al golpe. Los golpes pasan, queda la vida. Y la poesía del instante nos mantiene en el buen camino. Los afectos, los sueños de un mundo mejor que empieza en cada uno de nosotros. Aquellas tareas que le dan sentido a la existencia.  

Letras e cores

Leio Os fantasmas do chapeleiro, de Georges Simenon. Companhia dos livros e cores. 

Quadros que ainda não pintei, e nem sei se já estão pintados. Flores, jarros. Sensação de antigüidade. Me refugio em lugares aconchegantes, mundos includentes, vastos, ilimitados, e ao mesmo tempo, íntimos. Re-conhecimento. Ela descansa na tarde de sábado. E eu deixo que uma espécie de serenidade muito tênue me alcance. O tempo parece se alinhar com este instante. 

As letras vão deixando de descer sobre a folha, e vai chegando a hora de deixar meu mundo pelo mundo que é meu, também. Livros são escadas. Letras são tijolos. Cores são portos, são lugares.  

Continuidad de la vida

Personas queridas se hacen presentes. Ya no están físicamente aquí, pero el recuerdo es la forma como continúan conmigo. Estas personas queridas, familiares y amigos, han ido formando, y continúan formando, un cielo interior de estrellas. Pienso que con el pasar del tiempo, será mayor ese mundo de seres queridos que me habitan interiormente y en el recuerdo. A veces el dolor de su ausencia física me ha hecho evitar evocarlos, pero hoy más vale dejo que su presencia venga tanto como lo desee. En conversación con uno de mis hermanos, este año que está por terminar, pude ver cómo estas personas queridas que ya se fueron, siguen en mí, siguen aquí. Esto me consuela y me fortalece.

"O prefeito maldito" (comentário de livros)

Acabo de concluir a leitura de O prefeito maldito, de Georges Simenon. Terminar a leitura de um livro, sempre traz uma satisfação. Ter percorrido algumas paisagens de uma cidade de um país que tal vez nunca cheguemos a conhecer! Encontrei na leitura deste livro, uma alegria profunda, ao descobrir partes de mim mesmo, em uma pessoa em tudo e por tudo tão diferente de mim! Um prefeito rico e poderoso, um homem do poder. No entanto, alguns recantos do humano são simplesmente isso: pedaços de humanidade, independentemente de tempo e lugar. Percebo que os meus escritos se encaixam uns nos outros, como peças de um dominó. Como pessoas, somos uma junção de palavras, ouvidas e recebidas, acolhidas da parte de pessoas muito queridas: familiares e amigos. Assim, escrever e viver são uma só e a mesma coisa.